Я когда-то бродил по свету...

Я когда-то бродил по свету,
Спотыкаясь о всякий сброд.
Слыл бродягой,  душой раздетый,
Как и весь наш честной народ.

Я мог грудью пойти на пулю!
Мне тогда было всё не по чём.
Я в кармане не прятал дулю,
Представая пред палачом.

Я мог высь разрезать, как птица,
Своим криком босой души.
Жаль, не мог я тогда присниться
Той, которой писал в тиши.

Я когда-то любил, не скрою.
Но любовь была зла ко мне.
И весенней, больной порою,
Умирал за неё, во сне.

Я мог думать о ней часами.
Я мог сердце разбить об лёд.
Я мог многое, только камень
Бил, как водится, в лоб, вперёд.

И душа моя, рваной раной,
Пристрастила меня к вину.
И я был безрассудством пьяный.
В этой схватке я шёл ко дну.

Я когда-то терял надежду
В то, что верил и в то, чем жил.
И срывая судьбы одежды,
В кабаках беспробудно пил.

Забывая, откуда родом.
Забывая, что я поэт.
Так теряя души свободу,
Я пытался вернуться в свет.

Только сплетни кругом, да слухи
Разъедали моё нутро.
Как назойливы злые мухи,
Что слетались на недобро.

-Ох и мелочный же народ!
Я такой же, как вы бродяга.
Просто загнан на эшафот.
И палач мой – запретов брага.

Коль зовёте меня поэтом
То, простите мне эту блажь.
И прольётся частица света,
И я буду однажды ваш.

Я не знаю, на сколько жизни
Хватит мне, чтоб раздать долги.
Только камень на шее виснет.
Да подпруги, увы, туги.

Ой ты, Русь моя – мать родная!
Ты прости в сотый раз меня.
Не был в жизни я негодяем,
Так верни мне надежду дня.

Ты верни мне ночей прохладу
И тверёзого неба синь,
И любви моей, жизнь–отраду,
И душистых полей полынь.

Для чего я бродил по свету?
Спотыкаясь о всякий сброд.
Слыл бродягой, с душой поэта,
Вопреки всем изыскам мод.

Для чего я встречал рассветы?
Свежесть утра глотал, с лихвой?
Когда начал писать куплеты,
Когда был ещё молодой.

2 марта 2006 г