БЛОР

Я могу рисовать белым снегом на чистом лице сияющей осени.
Осень молчит; только крыши деревьев снуют под осевшим небом.
Прах ушедшего лета смешался со стеблями зелени.
В раннем закате маячит август, покачиваясь, будто он пьян.

Слова, бесконечные буквы и звуки, сливающиеся в симфонию!
Зачем мне звезды, если не могу поднять головы?
В спящем уединении солнце сливается с космосом,
заставляя планеты кружиться и, кажется, жить.

Оторвался последний. Упал, поскользнувшись об изморозь.
Седина серых скучных дубов проникает в глубины кроны.
Не хочу.
Выкиньте все времена года!
Летом - скучно и жарко; зимой - непроглядный мороз.
Да плевать я хотел на законы уставшей природы! -
но плевок под воздействием ветра и меня задевает вскользь.

Август. Единственно непонятное:
как закат в конце лета способен морально убить?
Но, тем не менее...
Впрочем, всё чушь.
Искать в каждом чихе повод для грусти -
моя прерогатива.
Если глубже, то время - вот истинный виновник всех бед
и благодетель счастья.
Каждый выбирает, что хочет.

Я предпочитаю думать, что брожу звездной ночью
по парку,
а сам этим временем - спать,
придавленный потолком,
за которым раскинулось широкое летнее небо...

Нелепо и грустно.

Вот что:
я помню закат.
В восемь вечера летний холод пронзал колени,
и я, босиком бродивший по саду,
не чувствовал тепла родившей меня Земли.
А всего минуту назад светило солнце,
согревая косыми лучами
пресыщенные листы
яблони, на которую я забирался
в поисках яблок.
Увы -
только голые листья
шуршали,
встревоженные касанием холодных рук.

Я хотел бы согреть Землю,
остановив Солнце на мгновении,
которое я, думая о том, что оно мимолетно,
упустил,
насладившись при этом страданием в сумерках,
освещенных лишь тонкой луной сигареты.

Всё повторится. Вернется Солнце в привычный круг.
И повторятся мысли, и снова я упущу
что-то важное в поисках смысла.
Не хочу грустить. Не хочу.
И, пытаясь освободиться
от тяжелых гранитных мыслей,
всё равно
грущу.

Уж лучше рассвет -
он рождает иллюзию, что есть ещё время
для того, чтобы жить так,
как хочется.
Красный закат - и сумерки.
Я видел всё это воочию
и, воодушевленный дыханием осени,
заявляю:
не хочу больше.

Холодный, печальный обрубок дня
падает сверху,
разбрызгивая прощальным фонтаном
по стенам ещё живого нежного неба
алую кровь.
Сумерки.
Два тихих вздоха.
Загораются звезды.
Ночь.
Беспокойный, тяжелый сон
падает на пустую пьяную голову.
Предрассветный туман росой оседает на пожухлой зеленой траве.
Утро.
Свежий ветер в окно.
Что-то праздничное на восходе.
Лучи  и само
Солнце - пусть холодное, но родное.

Новый день
на пути к старой осени.