Песнь о погибшем солдате

Спину режут мне пули острою бритвой,
Отрывая мне кожу и плоть от костей...
Я не умер еще, не погиб в этой битве,
Мне бы только подняться с кровавых полей.
Мне бы только бы встать от травы побуревшей,
Кровь из раны сочит,  кровь из раны сочит.
Надомною склонил ветви клен поседевший,
Исполином застыв, он молчит и молчит.
Не молчи, клен резной, помоги оторваться,
От земли, что зовет, я еще не готов.
Знаю.  Рано мне с ней, не пора обниматься,
Пусть она подождет предлагать мне свой кров.

Я уверен в себе, я смогу, я осилю,
И от боли, скупую являя слезу,
На колено встаю, и последнюю милю,
Я сейчас проползу, я сейчас проползу...
Мне бы только туда, ну хотя б до той кочки,
Напрягая уставшие жилы свои,
Чтоб собою заткнуть огневую ту точку,
Чтоб в атаку пошли бы солдаты мои.
Мне ведь только минута для этого надо,
Мне бы вырвать её, всем смертям вопреки,
А потом - хоть от пуль, хоть от стрел, хоть от яда...
Пусть меня заберет, хоть возьмет на штыки...

Но обмякшие руки беспомощно виснут,
Сапоги на ногах - тяжелее свинца,
Бьют в висках молотки и теряются мысли,
И в ушах страшный гул - безконца, безконца...
Как в замедленной с'емке на земль оседает
Непослушное тело в кровавом дыму...
Непонятное что-то в глазах проплывает,
Закрывая мне свет, заменяя на тьму...
И ничком повалившись, траву примяная,
Уронив, как в падушки, седую главу,
Я на вечные веки в полях засыпаю,
Рядом с кленом, держащим в ветвях синеву...


                                 9.10-10.10.2016