Шёл слон на водопой.
Семидесятый.
Пульсировал височный барабан.
Зрачки, сродни созданиям крылатым,
врезающимся в спящие дома,
хмельной — от забродившей гнили— ночью,
не сдвинулись с ревнивой мёртвой точки,
к пределам, где шафранная Луна
пьёт спрятавшийся день с ладоней моря,
не зная, что она превращена
в апокриф.
Шёл слон на водопой,
за ним — другие,
и, кажется, я брёл невольно вслед.
И с каждым шагом искажался свет,
слоны, и я,
и линии прямые.
***
© Copyright: Слава Авалс Пва, 2016
Свидетельство о публикации №116101107485
Свидетельство о публикации №116101107485
Рецензии