Святые мощи

Останки святых никому не нужны,
Святые нужны живыми
Солдатам, что в жутком кошмаре войны
Своё забывают имя,
Крестьянам, что больше не держат коров,
Чьи пашни давно забыты
И вечно спешащим рабам городов,
Что бьются в сетях кредитов.

Ни толку, ни проку живым от мощей,
Засушенной расчленёнки,
Ведь грань между злом и добром для людей
Становится очень тонкой.
Невидящим Бог на знамения скуп,
Для них чудеса нечасты,
Для них символ веры — засушенный труп,
Что был разделён на части.

А Слово, что было в начале времён?
Кто скажет его заблудшим?
Неужто мертвец, что лишён похорон,
Способен лечить их души?
Неужто наградой святому за всё,
Что было угодно Богу
Стал труп, что по разным церквам разнесён,
Чтоб люди могли потрогать?

А, может, пора бы заметить святых
Среди своего народа?
Увидеть знамения в самых простых
Явленьях родной природы?
Ведь место для святости будет всегда,
И в мире никто не лишний.
Над каждым на небе сияет звезда,
И в каждом живёт Всевышний.