Поздняя осень

Чеканит осень по земле дождями,
Свистит в ушах порывами ветров,
И черной птицей кружится над нами
Мохнатый дым удушливых костров.

Ах, осень – мрачная картина!
Какой художник выдумал пейзаж?
Смешал все краски лета во едино,
Чтоб получилась серая гуашь…

Нет сладких снов под гомон соловьиный;
И блеск в глазах уже не ворожит.
Как тот младенец, от роду невинный,
В ладони наши первый снег спешит…

Мелькают быстро скучные недели.
Мы носим всюду пестрые зонты.
По утру жаль терять тепло постели
И погружаться в море суеты.

Ах, это осень брызгается грязью,
От сквозняков лекарства не найти.
Как говорится: «Тридцать три несчастья»,
И на распутье некуда пойти.

Я осень не виню в своей печали, -
Все неудачи только лишь во мне.
Она, всегда прекрасная в начале,
Ни лету не уступит, ни весне.

Ей восторгались, как прекрасной девой,
Писатели, поэты и певцы.
Художники считали королевой,
Колено преклонялись мудрецы.

О, осень!  Все в тебе, как надо,
Пусть даже сырость и туман.
Я только отношениям не рада,
Где есть лукавство, зависть и обман.

10.10.2016