Октябрьский черновик

                1


По сентябрю иду, шурша,
по октябрю пройдусь дождями.
Скорее, снова ни шиша
не нашагаю строчек днями.

Ходить по-прежнему мастак
и в телек глаз лупить за ужином,
а в мыслях полный кавардак
и нечего из них выуживать.

А, может быть, напрасно стал
на осень возводить напраслину,
она возможно пьедестал
готовит, как когда-то ясли мне.

И жду: когда же одарит
своим Баку и Константиново,
чтоб петь, как некогда пиит
в краю берёзово-осиновом.

Налью вишнёвого винца,
заем тоску степными далями,
и буду снова без конца
у осени стихи вымаливать.


***


Видно, с рожденья моя пуповина
нитью печали обвита была,
все мои тексты наполовину
грусть обуяла, тоска проняла.

Сентиментален октябрь и печален -
мы с ним друзья по несчастью вдвойне,
словно обоих нас в самом начале
ранила пуля в жестокой войне.

Как воевать? За отчизну сражаться?
Жёсткой судьбой уготовлен удел
в госпиталях и санбатах валяться?
Рано октябрь и я поседел.

Мудрый октябрь в серебре благородном,
только в глазах утонула печаль,
не разорвать пуповину ту сроду,
да и печали нисколько не жаль.


***


Льётся жёлтый свет с дерев,
поливает землю,
по мордашке растерев
слёзы свету внемлю.

Вот и поле до небес
и манит дорога,
что подсовывает бес
вдоль тропинки бога.

Ни ухабов, ни шиша,
радуется око,
только тянется душа
на тропинку сбоку.

Без разметки и огней,
в терниях местами,
только дышится на ней
травами с цветами.

И шагнул малыш по той,
неказистой вроде,
что верстою за верстой
от большой уводит.

А дорогу день за днём
выбираем сами:
кто широкую с огнём,
кто тропу с цветами.


***


Отмолить у осени стихи,
отплясать давно забытый танец.
Видно, были тяжкими грехи,
раз лежит на мне молчанья глянец?

Суетою обернулась жизнь.
До какого, интересно, срока?
Ладно, брат Гораций, не тужи,
так и скиснуть можно ненароком.

Журавлей печальное курлы
и сезон осенний звездопада,
означали время той поры,
когда прозой говорить не надо.

Надо рифму пробовать на вкус,
образы выгуливать ночами,
побороть в себе дурной искус
повторять, что сказано вначале.

Изменяя точку бытия,
обострять до боли впечатленья,
так и будет жизнь идти моя
по ступеням из стихотворений.


***


Надо мной словесный вихорь
(для сомнений нет основ),
только тихо, очень тихо
в этом бункере без слов.
В нём, как в домике улитки,
вздохи гула бытия
и игра забытой скрипки
в старом томе "Аз и Я".
Я там спрятался на время,
чтоб прислушаться к судьбе.
Осень - это точно тема
для поэзии в себе.
Пусть дожди и бабье лето
вышивают серебром...
Я живу в краю согретом,
не смотря на боль, добром.


***


Изморозь на травах и на шпалах,
листья догорают на ветру
и луна походкой аксакала
не спешит убраться поутру.

Не спешу и я. И мне не к спеху.
Я хочу стихов услышать звень,
словно в гости мужики со смехом
едут из соседних деревень.

С ними песни яркие, живые
под гармонь и дробь копыт в глуши
коренной на огнегривой вые
принесёт, что хоть огонь туши.

Не потушишь этот жар и сроду
никакими не зальёшь слезьми,
в нём не только музыка погоду,
слово установит, чёрт возьми.

Те слова и музыка в пространстве,
растворясь, взовьются до небес
и, не находя там постоянства,
упадут на поле и на лес.

Отлежатся в травах оробело,
все до крошек звуки подберут
и, вдыхая запах листьев прелых,
встанут, отряхнутся и пойдут.

Выйдут из житейского тумана,
и не находя нигде приют,
все слова негаданно, нежданно
мне в ладони снегом упадут.


***



Тихая мягкая осень,
дышит прохладцей в окно,
утром светло ещё в восемь,
вечером в восемь темно.

То серебром, а то златом
сыплют вокруг тополя,
кажется, эдак богата
и не бывала земля.

Сесть бы у маленькой печки
в доме у синей реки
и поглядеть, как на речке
варят улов рыбаки.

И, над рекой лицезрея
клин журавлиный, вздохнуть:
- Эх, журавли-журавлеи,
добрый и лёгкий вам путь!



                2


Выйти в поле, развеять письма,
разлетятся пусть кто куда,
и от слов-оправданий лисьих
не останется и следа.

И стихи распустить, как листья,
не сжигая - пускай летят...
Не сидеть мне за них, амнистий
никаких от судьбы не ждать.

Ветру выть во степи, зверея,
разносить рифмовой пожар,
ни добрее не стать, ни злее -
холоднее ещё, а жаль.

Кто стихи соберёт в букеты,
прочитает - поймёт одно:
сколько раньше в них было света!
А теперь пустота. Темно.


***


Выпадает снег, не тая,
вихри снежные кружатся...
Вот стихов слетелась стая
на страницы, им держаться
вместе лучше и уютней,
жить в других домах и сниться,
украшая серость будней
голубиной синью ситца.