О сыне

Разложил мой единственный сын по местам
Пистолеты и сабли, зенитки и пушки.
Оглядел их придирчиво, грустно сказал:
- Жалко, мама, что это игрушки.

Вот была бы война, я бы трусом не стал,
Настоящую взял бы я пули, винтовку.
И пошёл бы на фронт. И врагов расстрелял.
И сломал бы их артподготовку!

Снятся сыну ночам разведки, бои.
Спит и видит себя он военным героем.
Он не знает войны, он не видел войны.
Для него она – блиц гордым строем.

Сын не видел смертей, с перекошенным ртом,
Не испытывал холод и голод блокады.
Он не ползал в грязи под чужим сапогом.
Он не знает войны, и я этому рада.

Дед мой, прадед его, не вернулся с войны.
Я войну похоронкою деда считала.
В справедливые войны играет мой сын,
У войны,  на войне, справедливости мало.

Он не понял всего, это трудно понять.
Как могла, что могла, я ему рассказала.
Сын сказал перед сном:
                - Это плохо – война…
Не хочу, чтобы ты от неё умирала!