На язык, как мёд, - сок рябиновый,
и в душе - рябины пожар.
Боль, пришедшая с ласковым именем,
режет хуже чем нож твой дар.
Мои губы - вином гранатовым,
за озерами глаз - тихий свет.
Скажешь, вот и держи, виноватая,
за все семь своих бед - ответ.
Безграничная, беспредельная, -
Мне беда да молва - что дым!
Только ты б меня не расстреливал
Затяжным молчаньем своим.
Ты не бойся, сама, мой ласковый,
боль запрячу я в песен звень.
То, что статься могло сказкою –
лишь дождем заплаканный день.
Наивная песенка
© Copyright: Марина Решетникова, 2016
Свидетельство о публикации №116101103145
Свидетельство о публикации №116101103145
Рецензии