Я ухожу от тебя, прости.
Не надо длинных таких поцелуев.
Но мне нужны острее дни,
Где никто меня не страхует.
Мне нужен жар побед и обид,
Которые сердце опять растревожат.
А твой потрепанный серый вид
Гарантий таких дать не может.
И если романтик ты отыскал
В моей глухоте сердечной,
То это камень ко мне попал
Под мое, понимаешь, предплечье.
Крик о душе
© Copyright: Эрика Филимонова, 2016
Свидетельство о публикации №116101101306
Свидетельство о публикации №116101101306
Рецензии