ОДИН ДОМА

Писать стихи, конечно, не работа,
Но если в доме нету дел иных,
А зов души тревожит делать что-то,
То ей в ответ согласен и на стих.
Пусть пользы нет, но занята рука
И мысль спешит в пучину потрясений
И что-то тайное сорвется с языка,
Дойдя до всевозможных откровений.
Взорвет воспоминаний бурелом
Несдержанности, прихоти и страсти
Как  жалок был ты и бессилен в нем
И сожалеешь о своем участье.
И машинально подойдешь к окну.
Лист пред тобой качнется тополиный,
И не заметив, как бы, желтизну,
Ты первый крик услышишь журавлиный.
Он далеко, а может нет его,
Какой-то дальний, странный отголосок
Былых веков и детства твоего
Приблизится и возбудит вопросом
Про жизнь твою,какой она была,
Не прожил ли ее потехи ради.
И вспомнишь с грустью все свои дела
И крикнешь в тополя, в окошко глядя:
Да, был я до истерики неправ,
Но кто вершил в грехах мои поступки,
Кто гнал в пучину, расшибая в прах,
Трагедию сворачивая в шутку?
И что мы можем если каждый чих
И вдох, и выдох все под властью неба...
Ну слава Богу, вроде кончен стих.
Душевной муки выплеснута небыль.
          2015г.