Мой нимб разряженный, больной
На полке обрастает пылью,
И где-то там же сохнут крылья,
Что отвалились той весной.
Мне их хотел пришить хирург –
Такой большой и добрый дядя,
Но вдруг косматый демиург
Его настиг и съел, не глядя.
И стал я тут же падшим А.
(Произнести не смею это).
Теперь порок и пустота
Со мною шествуют по свету.
А на спине – корявый шрам
И плешь от нимба на затылке.
Зарос мой путь в священный храм,
И тает жизнь на дне бутылки.
Падший А
© Copyright: Мария Белялова, 2016
Свидетельство о публикации №116101100113
Свидетельство о публикации №116101100113
Рецензии