О Родине на дороге Берлин - Дрезден

Небо – сплошная туча,
Снег переходит в морось.
Два – двадцать вдоль разделительной…
Не перепутать б полос.

Серые вены дороги -
Черного, чуждого бана -
Пенятся мокрой кровью
Клаксонящего каравана.

Снег здесь какой-то не русский,
И вовсе не те березки;
Квадратно, четкоочерчено
Мелькают полей полоски.

То ли от дикого зверя
Лес озаборен сеткой,
То ли – от человеков.
Словно, везут вдоль клетки.
 
Словно, внутри загона
Кто-то мне путь накликал.
В сущности – красная зона
Под шоколадным ликом.

Манит своею оберткой,
Своею цветастой рубахой,
Я же давно приучен
Жить у судьбы под плахой.

Без чуждых «ценностей», – дома,
Под красным плакатом «Родина»,
Там, где мне все знакомо,
Где меня ждут, вроде бы.

Там, где я, вроде бы, нужен,
Где меня, вроде бы, ценят.
Где меня любят, вроде бы.
Не предадут. Не изменят.

Там, где все эти понятия –
Есть не пустые формальности;
Где Та, в чьих свечных объятиях,
Я уношусь из реальности.

Где мне легко творится,
Где Мир мой, мой Дом и Дети,
И для меня важнее
Нет ничего на свете.