Слова, слова...

Вереницы слов тянутся, как песня.
Опадают листья, вечер шелестит.
Подпеваю тихо, отвечая : " здесь я".
И слагаю снова для тебя свой стих.

Вереницы слов тянутся мостами.
Может,  на одном встретимся и мы.
Если б я могла строить жизнь стихами...
Только прозаичны жанры у судьбы...


Рецензии