Ты мать не своего дитя,
Ты не рожала его в муках.
И муж не прижимался ухом
В надежде уловить движенье.
Но было то, сердечное желанье,
Что притянуло душу малыша.
К нему ты подходила, не дыша,
Пытливо пробегалась глазами.
Касалась ты случайно волосами,
Тянула руки, прижимала крепко.
Привилась с дерева чужого ветка,
И сок с корней потек, ее питая.
А дальше? Ну, а дальше запятая.
Теперь дни побегут,
Друг друга вслед толкая.
Заполнят вас обоих без остатка.
Какая разница, кого толкала пятка…
Ветка
© Copyright: Ольга Оса, 2016
Свидетельство о публикации №116100908004
Свидетельство о публикации №116100908004
Рецензии