С рождения долго я не был поэтом

                Юноша бледный со взором горящим,
                Ныне даю я тебе три завета:
                Первый прими: не живи настоящим,
                Только грядущее - область поэта.
                Помни второй: никому не сочувствуй,
                Сам же себя полюби беспредельно….
                В. Брюсов

С рождения долго я не был поэтом;
Всё некогда было, то игры, то школа,
Диктанты, задачки, и мамы нет дома.
На улице шастал, под солнечным светом.

На шахматы-шашки  часы уходили;
Синявский с тарелки футбол нам озвучивал.
Может быть, ели мы, может быть, пили.
Мы песню о соколах славных разучивали.

Годы идут и с годами – стихия:
Пламя во взоре моём уже зрело.
Глянул на девочек и на стихи я
И на своё тут уставился тело.

«Должен себя полюбить беспредельно?..
Впалую грудь эту, тощие ноги?» -
Думал в сомнении я и тревоге,
В стих погружаясь еженедельно.

Мир мне о тайнах нашептывал в ухо
Что-то про девичьи лица и прочее.
Помощь свою предлагал я старухам
Днём, а бывало и тёмною ночью.

Вот и случилось – не внял я Поэту,
Пьяным ходил я от запахов, звуков.
Много позднее я вспомнил советы,
Только теперь я имел уже внуков.

Жил я во время отнюдь не бурлящее.
Был ли талант? - Писал кратко, немного.
Но о талантах Поэт, ведь, ни слова.
Жил я, как многие, лишь настоящим.

Стал ли поэтом, ведь что-то пишу я?
И на душе почему-то мне гнусно:
Стыдно сказать, я любил и влюблялся,
К людям во мне жило доброе чувство.

9.10.2016