Стихи рождаются стихами, а не рукой что рвёт опять
Пером пространство меж строками, что б только правду не сказать.
Не мыслью здравой и холодной, идущей твёрдо по строфам
Стихи, рождаются свободой
Живущей вечно где-то там
Пролив росой рассвет туманный, на грудь проснувшую твою
Они слова диктуют сами для той, что ты сказал, люблю.
Расставив точки с запятыми, отбив пометками поля
Стихи, рождаются стихами
А не поэтом, вот беда!
Беда
© Copyright: Элерон39, 2016
Свидетельство о публикации №116100905370
Свидетельство о публикации №116100905370
Рецензии