Чернила

С пера стального льются слезы,
Темнее омута в глазах.
И на листы ложатся строки,
В непримечательный рассказ.

Стекая хладной, вольной каплей,
И прорезая все листы,
Они пытаются поведать
Свои печальные мечты.


Рецензии