К чему я это?..

Что делает проснувшийся поэт?
До атомов просеет сон в деталях,
Вопросы трансплантируя в ответ,
Чтоб выводы осмысленной предстали

Строфою,ибо сон - подсказка быть
Собою,пусть то даже и на сутки.
Не для того,чтобы кого-то удивить,
А для того,чтобы сомнения минутки

Не превратились в неподъёмные часы,
Что мысль придавят ей ненужным грузом.
Как ля-минор вдруг заглушившие басы,
Став саундом;шаром,что катит в лузу

Сам по себе,сочтя излишним кий,
Тем уличая игрока в опале.
Или,к примеру, - как зелёный змий,
Что волю с разумом у пьющего изжалит

До смерти,если тот не бросит пить.
А это трудно для того,кто начал.
Сложнее вспомнить,кем ты был,чем позабыть
И...получать заслуженную сдачу

От жизни,обвинив за то судьбу.
Вот,вкратце,так,а может быть и хуже
Бывает,если мы своё "могу"
На миг меняем,что по сути и не нужен.
...
Вот,начал о поэте,а развил
До смысла жизни,ибо смысла-то и нету
Пытаться вспомнить то,что позабыл,
А призываешь позабытое к ответу.

К чему я это?Собственно,к тому:
Что бьёшься как о лёд зимою рыба,
Рождая,что не нужно  н и к о м у ,
Как согрешившему Адаму с Евой - фига.

А между тем:всяк ломится писать,
Кто делать это от рождения не в праве,
Пытаясь то,что прожил описать,
Жизнь проведя в бессмысленной канаве...


09.10.2016