Ты мягко пахнешь пылью, солью, мёдом, чем-то очень сладостным и старым,
Я не скажу, что я тебя люблю, но разгораешься внутри меня непроклятым пожаром.
Зачем? Никто не знает. В моих мыслях расстоянья, больные и чужие небеса,
В тебе давно погибло всё, завяло и угасло, и ты уже не веришь в чудеса.
Мой ритм дыханья и стихов нарушен, я болен, пьян, но я неповредим.
Все панки попадают в рай, дружище, слышишь? И чувства убивает дым.
Я открываю в мире откровений такое странное и мимолетное в себе,
Когда ты вроде хочешь жить и дышишь, и отболит, но всё не о тебе.
Что о тебе? Нет шрамов на запястье, теперь с ума не сходит естество.
Но есть застывшее в своём продрогшем счастье озябшее больное существо.
Я улыбаюсь очень, очень дико: в воспоминаньях светлым тленом грусть.
И пусть мы проживём отдельно и счастливо. Ты мёртв, я жив, так надо, ну и пусть.
Белоснежное
© Copyright: Талька Сыч, 2016
Свидетельство о публикации №116100900424
Свидетельство о публикации №116100900424
Рецензии