Быть проще ль Богу мелкой сошкой,
Возможно да, но для кого?
Для супа чистили картошку,
И снова слушали Высоцкого.
А в это время года снова,
Гремела ли гроза в горах,
Иль голос времени иного...
И солнце, что взошло с утра.
И кем предсказана погода,
Кем создана она, так вечно,
Здесь, над хребтами, год от года,
На небе звездном есть путь млечный.
Быть проще ль Богу мелкой сошкой...
© Copyright: Ольга Балабанчик, 2016
Свидетельство о публикации №116100903462
Свидетельство о публикации №116100903462
Рецензии