За окном осень,
дым катит из труб над лесом,
листья бесцельно летят на землю.
В небесную просинь,
сквозь облаков навесы
птицы плывут, по пути дремлют.
В этой деревне
дни текут медленно, монотонно.
Мне этот древний
дорог пейзаж на стекле оконном.
Знаешь, здесь даже стихи
так внезапно возникнуть могут.
Здесь, в этом домике у реки
родятся они и продрогнут
от ветра холодного старой осени,
и от того, что их всё-таки бросили -
больше стихов не пишу,
прошлое не ворошу.
Как нет твоей песни,
так нет и стихов у меня.
Что ж нам с тобой делать-то, если
мы день ото дня
пытаемся чувства свои хоть во что-то одеть,
то в рифму, то в прозу, то просто хотя бы пропеть.
Ведь знаем, они не останутся здесь зимовать,
Ах, где бы побольше одежды для них нам собрать...
Ксюше
© Copyright: Мария Ветта, 2016
Свидетельство о публикации №116100902679
Свидетельство о публикации №116100902679
Рецензии