Раз: мы боимся старости больше смерти.
Два: мы совсем не знаем, куда идти.
Три: мы добыча, вишенка на десерте,
Ибо рискуем сдаться на полпути.
Мы, у кого счастливые в пиетете,
Мы, живые причины дурной молвы,
Мы, рождённые вами уже-не-дети,
Мы, спасённые чувством ещё-не-вы,
Падаем долго, любим и плачем редко.
Если умрём, нас выложат в два рядка.
Мы - не верёвка, люстра и табуретка:
Жизнь и без них достаточно коротка.
Бросив одежду под ноги, нервно скомкав,
Богу смеясь в лицо, обнажив оскал,
Мы создаём реальности из осколков
Стёкол.
Мы - те, кто большего не искал.
Нашего брата кличут дегенератом,
Грязь оттирая тряпочкой со штиблет.
Рано привыкнув к осени и утратам,
Мы выживаем.
Нам по 17 лет.
октябрь, 2016
***
© Copyright: Виктория Радисева, 2016
Свидетельство о публикации №116100902500
Свидетельство о публикации №116100902500
Рецензии