Письмо к брату

День сгорел,
   как солома,
     весь без остатка,
Только пепел чуть тлеет
           на дне души.
Так и жизнь сгорит
        внезапно, когда-то
В нашем доме,
     в забытою богом, глуши.
Лишь останутся книги
       на полках в наследство,
И немецкие лыжи, в сарае,
               с военных времён,
И твоё босоногое,
              голодное детство,
И холщовая сумка
            в шкафу с букварём.
Как подбитые птицы,
                мы в высь
                не взлетели,
Не хватило разбега,
               размаха крыла,
И заветную песню
         мы в жизни не спели,
Слишком в сердце глубоко
              пролегла судьбы колея.
Мы дети войны
             в труде себя не щадили,
И плугом тяжёлым
            пахали с двенадцати лет.
Мы отчизну свою
             беззаветно и нежно любили,
Только вновь вороньё
           застилает божественный свет.
И останется сад-
             каждым летом
               в нём вишня родится,
В аромате антоновки
              купаются дни сентября.
Наша родина горькая,
            верь, обновится,
В поколениях новых,
               отчаянных,
                как мы, ребят.
Нам бы только чуть-чуть
              понять друг друга,
И теснее сплотиться
            перед валом
               свинцовой волны.
Будем драться до крови,
        но уйдём
              с безумного адского круга,
Ведь не даром,
             мы дети
              той страшной
                великой войны.

8 – 12 марта 2005г.