Часть 1 Глава 2. Значит, нужные книги ты в детстве

Глава 2. “Значит, нужные книги ты в детстве читал”


Прошло несколько месяцев или чуть больше.  Комната в доме Прохладова. За окном зима, ночь. Прохладов поссорился с Лидокрыловой

Прохладов, грустя о любимой

Милая, нежная, кроткая,
Быть нам с тобой… али нет?
Сгинула радость короткая,
Будто весна ранних лет.

Сердце печалью завьюжено,
Тихо… ни песен, ни сна,
Только лишь память-жемчужина
Пала на кромку окна.

Смотрит в окно, в котором отражаются лунные блики

Тонким серебряным отсветом
Скрылась вдали без следа.
Что в нем, в моем благородстве том?
Видно, одна ерунда.

Глупо… лишь ветер копытником
Бьет по душе… я ль остыл?
Может… но нет, не забыть никак
Сказки, красивой мечты.

Был я глупцом или умником,
Ранила ты, я ль задел?
Но не смогу, не пойму никак,
В чем оступился и где?

Пусть обвинен в панибратстве я
С вором… всем пел – не беда.
Шел… оббегая препятствия,
Только… пришел я куда?

Прохладов с ужасной тоской оглядывается по сторонам комнаты. На глазах у него появляются слезы.

Странник без роду, без имени,
Праздники, карты, вино…
Милая слышишь… прости меня?

Ждет отклика… но отклика нет.

Прохладов
Впрочем… не все ли равно…

Еще ждет отклика

Прохладов
Но… почему-то нет отклика…
Скуп одинокий уют…
Деньги… да будьте вы прокляты!
Жаль… за стихи не дают…

Затем он подбрасывает двугривенный

Звякнула тонкой монетою
В ласковом небе луна,
Всех нас прозрачною Летою
Высь заберет в царство сна…

Далее наливает себе воды, смотрит на воду

Прохладов
В плеске, из вечности вылитом,
Музыка вышних надежд,
Все мы когда-нибудь были там,
В той же, хоть новой воде

Пусть кто-то лгал и обманывал,
Пусть кто-то нёс в сердце муть –
Всё повторяется заново,
Только иначе чуть-чуть.

Хоть неудача, а хоть успех
Слёзью сквозь суетный лёд,
Вышняя правь утешает всех,
Лечит и силы дает.

Прохладов глядит на рябь на воде, в которой отражаются виды за окном

В гладей заливистом облике,
Что может видеть… любой –
Русь на земле и на облаке,
Мир и добро, и любовь.

Музыка там, что подслушана
В отдыхе ли, во хмелю –
Лилась она прямо в души нам:
Мне… да и той, что люблю.

Лилась она на ладони ей,
Нотами чувства звеня,
Многоголосой симфонией
Души всех нас единя.

Всё было ладно и поровну,
Хлеб и вина, и вино,
Ну а теперь будто… порвана…
Вязь переливчатых нот.

Быт, проклиная и мучая,
Песнь высшних сфер  хладом вьюг,
Нам сохранит лишь…созвучие,
Песню твою и мою.

Прохладов плачет, ищет какую-нибудь книгу почитать, и натыкается на книгу о Ледовом Побоище и Невской битве.

Прохладов, про себя

Русь обветшалая, голая,
Смертная гибель-пурга,
Драка… победа тяжелая,
Мчи, что летят на врага.

Нищенство в цепи заковано,
Жуть, мракобесие, мрак,
Гладко… здесь всё нарисовано,
Только немного не так.

Тут… вы соврали, любимые,
Аж злоба колет в груди:
Вои живые, родимые,
С радостью мрут, как один.

Далее: сильные, вечные,
Всяк здесь и резок, и лих,
Воины… насквозь безупречные…
Где вы видали таких?

Пишут красиво… но отклика
Нет, как мотора – в ладье.
Свара… да будь она проклята!
Чтоб никогда и нигде!

…..

Но в остальном… лихо, круто? Да…
Слог – виноградна лозна.
Ну а коль я попаду туда,
Что буду делать?... кто б знал…

Как я расхлябан… до кучи ли
Там я… бродяга и тать?
Но если б вмиг не замучили,
Смог бы за Русь постоять:

Бранью удалою сечевой,
Строчкой, молитвой, свечой…
Ну а быть может… я вечером
Баю заехал бы мчой.

Пусть он золистою выбелью
Бросит… и участь проста…
Но проорал бы пред гибелью:
На, получай, супостат!

Прохладов, повторяя последнюю фразу вслух

На, получай…чтобы вас, гнильё!
Может, и вправду бы смог…
Только вот Тютчев писал в быльё:
Мысль есть враньё, коль изрёк.


Прохладов не на долго задумывается, потом садится за стол и быстро пишет. После берет гитару и играет две небольшие песни собственного сочинения


Песни о Крещении водой

I
Мысль изреченная есть ложь,
А слово божие есть правда,
Вот потому-то мне не рада
Та, что гнала меня под нож

Весенних чувств, счастливых дум,
Я ими, будто бритвой режусь,
Милей мне тишина и свежесть,
Чем песни суетливой шум.

И что мне до мирских забав?.
Мне лучше осень золотая
В своей прозрачности святая,
Но... сам не знаю, я ли прав?

А кто же знает, кто поймет?
Никто из нас, мы все не боги –
Есть лишь похожие дороги,
И есть не те, где боль и гнет.

И по какой же нам идти?
То скажет высь с туманом млечным,
Что нас целует словом вечным
В начале и в конце пути.

II
Мысль изреченная есть ложь,
А истина есть слово бога,
Что льется тихо и нестрого,
Как на закате теплый дождь.

Я под дождем гулять люблю,
Для всех прохожих я потеха:
Задумаюсь и рухну в люк…
Что? лучше тем, кто любит ехать?

В плацкарте мчаться ли, в купе ль –
Не избежать тоски, тревоги,
Но то – не крест на всей дороге,
А лишь крещенская купель.

И кто б ни вел себя, ни вез
К теплу домов иль прочь от зноя,
Высь смоет с сердца наносное,
Как ливень чистых ясных слез.

И мы поймем, что это мы,
Что Лета плещется: “река я”
И мыслит, не разбрызгав мысль,
И говорит, не изрекая.

Исполнив песни, Прохладов кладет гитару, некоторое время стоит в задумчивости, потом ложится на кровать и засыпает