Господи, нещадные дни...

Господи, нещадные дни...
Они должны были уйти!..
Они остались
И сплелись,
А ты как хочешь назовись,
Ведь время всё равно не знает,
Что твоё имя в нём витает
И уроняет воду бренных,
Бегущих в облако минут.
Кому же нужно твоё имя?
Хоть будет коротко, хоть длинно,
Тебе оно не даст несчётных
Медалей, званий, орденов.
А если ты захочешь крикнуть
Его сквозь горы и долины -
То приготовься, что ударит
Тебя ответная волна.

Ведь ты даже себе не нужен -
Зачем тебя кому-то слушать,
Зачем пред ними истязаться
И корчиться в лучах зари?
Зачем прикидываться разным,
Когда уже и так всё ясно -
Ты потерял себя,
И честно,
Себя ты вовсе не имел.

Закрой глаза, закутай губы,
Платком колючим завяжи,
Чтоб никогда промолвить слова
Не смог чрез злые виражи,
Чтобы твоё бессилье вместе
Слилось со жгучею волной,
И ты б метался, как гонимый,
Как будто мёртвый и живой.

Прости себя,
Того, что хочешь,
Ты не сумеешь никогда,
Но из цепей своих полночных
Всё же видна тебе звезда -
Она и светится, и дышит,
Она даёт заветный мир,
И ты её прекрасно слышишь,
Она навеки твой кумир.

Быть может, это ты звезда,
Потерянная в своде неба?
Ты не узнаешь никогда
Своё лицо в порыве гнева,
А лик свой чистый и спокойный,
Который был всегда знаком,
Которого и ты достоин -
Ты сразу скажешь, это он.

В минуты смуты и печали,
Где пропадает голос твой,
Когда растаяла надежда,
Спасает только лишь лицо.

Возьми свой образ
И пойми -
Кто ты,
Откуда мы пришли.

Когда взыграет рьяно буря,
И потемнеет вдруг вдали,
А ветер, странный и печальный,
Задумает рвать на куски -
Не думай ты о нём,
Быть может, тебя он вовсе не коснётся,
А мимо в город пронесётся
И сокрушит мирские дали.

А ты храни в себе тот лик,
К которому нужно идти,
Каким всегда хотел бы быть,
Как путник посох свой хранит.
И в тот момент, когда вокруг
Все потеряются в лице,
Возьми свой образ - ту звезду,
И людям свет её скажи.

Ведь беды все и все мученья,
Все бури, грозы, ветер, тьма,
Негодованья и аскеза -
Всё это есть не просто так.
Всё это нам даёт движенье,
Движенье к памятному свету,
Который нам не чужд, а верен,
Словно Орфею его лира.
И мы, стремясь сквозь облака
К заветной цели в стратосфере,
Должны отдать себя богам
Древним огнём, им во служенье.

Это единственный наш образ,
Что истину передаёт -
Какие мы на самом деле,
Какими мир нас создаёт.

Стремись, изгнанник!
Прочь от боли -
Не горе возвышает нас.
Нам путь дают лишь жажда воли
И жажда истиной сиять.