Профессия - писатель

Себя нашла я в конце марта,
 Когда на юге лютики цвели,
 А в небе снежном Арзамаса
 Ещё морозы не ушли.
 Не зря меня ромашки поджидали –
 На юге я живу и до сих пор,
 А лёд и снег печально стали таять,
 Ведь север проиграл мой жизни спор.

 Дни детства были солнечным лучом,
 Который одарил меня теплом,
 Но вот настало время, чтоб узнать,
 Кем в будущем хочу я стать.
 Профессий было много предо мной,
 Но выбрать не смогла я ни одной.
 Я набралась терпенья, я ждала,
 И вдруг пришла нежданная пора…

 Зимой в больницу я попала,
 Лежала долгий месяц там.
 Вьюга мела; я тосковала,
 Теряя счёт дням и ночам.
 Но, благо, я взяла из дома
 Творенье Данте во стихах.
 Комедия о Рае с Адом
 Мне дух смогла хоть поддержать.
 Открыла книгу, где чтенье
 Моё прервалося на днях,
 И тут ко мне пришло прозренье!
 Дверь новую открыла я!

 Да, да! Огромная поэма
 Перевернула мне мозги –
 Пришли ко мне стихотворенья
 Толпой! Не видно и не зги!
 Я их записывать пыталась,
 Но успевать я не могла.
 Вот это бремечко досталось –
 Рукам работа, хоть куда!
 Листы кончались повсеместно,
 И почерк становился крут,
 Но мне это казалось песней,
 Которую душа поёт!
 А песня та лилась такая,
 Какую просто не найдёшь,
 Ведь одиночество сажало
 Вокруг меня пустую глушь.
 Больным соседям по палате
 Я показалась странной вдруг,
 Как будто Хома Брут из «Вия»,
 Вокруг себя чертила круг…
 Как будто Мастер с Маргаритой
 Уединились при свече,
 И дверь казалась им закрытой
 От человечества вообще.
 Конечно, трудно быть поэтом,
 Писателем – ещё трудней,
 Ведь должен быть ты всем понятным
 И не скрываться в темноте.
 А тьма захватывает быстро –
 Чуть ты пропустишь – вот и всё.
 Но мне каким-то странным чудом
 Позволили разбить кольцо;
 Я поняла, к чему стремиться,
 Где истина, в каких вещах;
 Не нужно от мира креститься,
 А нужно побороть свой страх!
 Из существующих орудий
 Я выбрала себе слова,
 И щит – непробиваемый, строгий
 Отлить себе смогла сама.
 Довольно сделать только шаг –
 Удар по твёрдой наковальне, -
 И вдруг исчезнет лютый враг,
 И истиной засветит тайна;
 Мы рождены, чтобы творить,
 Каждый по-разному, по-своему,
 Но иногда теряешь нить,
 Когда кидаешься к другому…

 Но это всё не так уж страшно,
 Больница кончилась потом,
 А мысль о стихах тогдашних
 Всё била по сердцу кнутом.
 Бросать? Не бросишь. Ни в какую.
 Писать? Ну что ж, продолжим труд.
 За это голову не рубят
 И с камнем не бросают в пруд.

 И вот уже четыре года
 Меняю пасты, как перчатки,
 Хотя и нету толстой папки
 Стихотворений или прозы.
 Осенняя стоит погода,
 Заснувшая стоит природа,
 Приходит время юной оды
 Любви, Земле и грозам.

 Я всё равно хочу писать,
 Хоть где я, как я, что я, кто я!..
 Бумагу писем наполнять
 Эмоцией, горя от слова!
 Мне плечи мягко укрывает
 Из солнечного света плед.
 Наверное… Нет, точно знаю,
 Так будет много тысяч лет;
 Во что бы я не превратилась,
 Какой бы образ приняла,
 Чтоб сердце моё засветилось,
 Писателем я быть должна!
 Профессия – наш долг священный,
 Но и не стоит забывать –
 Чтобы ступить на путь наш верный,
 Нам нужно Человеком стать.