Я искал ее в словах мудреца,
В белокрылых просторах пряной постели.
И смотрел пытливо в протертые небеса,
Где у звезд механизмы заели.
Я искал ее на полюсах
Всех процессов и чувств homo подвластных,
Добавляя к ним те, что даются в снах,
Обращая все в синтез напрасно.
Не нашел ее в мире искусств.
Не в сонетах и не сонатах руки великих.
Не ответил и знаменитый горящий куст.
Чем он лучше худой повилики?
Я остался ни с чем в пути
По виньеткам на стеклах от кисти мороза,
По пунктиру родинок под гипюровым жалюзи,
Что дымились как папироса.
Я удил ее в чашах по Блоку
Что-то вроде блеснуло, но то был мираж
Поиск истины — смех, неразгаданное судоку.
Не разгрызть вящий грильяж.
Значит ищущий - лишь плебей.
Не пора ли познать вдохновенный прием?
Не страшась невесомости, признаться себе:
Может в мире и нет ее.
Истина
© Copyright: Уинстон Синатра, 2016
Свидетельство о публикации №116100807664
Свидетельство о публикации №116100807664
Рецензии