Живёт поэт

Поэт Прикамья, родина глубинка,
Его рожденье, сорок первый год.
Отец в боях, а сын его кровинка,
На свет родился маме для забот.

Мир детства от войны расколот,
На фронт везли продукты из села.
Работа тяжела, терпели голод,
В дом похоронка горе принесла.
Едва на ноги став босые,
Еды просил, коверкая слова.
Ходил к соседям, люди не скупые,
Давали хлеб со скудного стола.

Не всё забыто, память возвращает,
Его в приют забрали малышом.
Прошли года, он в гости приезжает,
С роднёю повидаться и с селом.
Там в парке имена на обелиске,
Односельчан заложников войны.
Найдёт отца в священном списке,
Среди солдат защитников страны.
Порушен дом, деревня измельчала,
И обмелела речка нынче до ручья.
Не отыскать родимого начала,
За упокой поставлена свеча.

Живёт поэт, покинувший глубинку,
Успел познать седую нашу Русь.
Восток прошёл, Чукотку и Дудинку,
Нам обещал:-" На родину вернусь!"
На голове, как пух седины,
Восьмой десяток лет, но не старик.
На выставке аншлаг, фото-картины,
Прекрасный мир таланта многолик.
 
Брат журналист, замеченный в печати,
Десятки книг о людях, их судьбе.
А ночью муза с рифмой на кровати,
И некогда подумать о себе.