Я осенняя. Слишком. До кончиков рыжих волос.
До носка на убитой ноябрьской слякотью кеда.
Я осенняя. Он же сквозь морось и ливни принес
Запах ветра и солнца, вплетенный в осколочки лета.
Я осенняя. Чай вечерами, Ремарк и Дюма,
Плед и солнца лучи в остывающем к сумраку взгляде.
Он пришёл, отобрал все, что раньше умела сама:
И в болезни, и в горе и даже при полном параде.
Он июльский. Он тёплый. До пальцев, до рук, до ладоней.
До чуть слышной грустинки внутри шоколадовых глаз.
Он июльский. Вот только ночами от холода стонет,
Укрывая меня одеялом в стотысычный раз.
Просыпаясь с рассветом, чтоб крепкий сварить мокиато,
И играя с простудой отдать мне свой вязанный шарф.
Пусть я осень, другого поверьте мне вовсе не надо -
Всей душою влюбилась я в запахи ветра и трав.
Разные
© Copyright: Лилия Булгакова, 2016
Свидетельство о публикации №116100805761
Свидетельство о публикации №116100805761
Рецензии