На севере диком...

Далеко-далеко на Диком Крайнем Севере жил один писатель. Далеко жил. Один. Долго к нему никто не шел оттого, что шибко далеко. Наконец, явилась за ним тетушка  смерть: сама красна, коса до пояса. Пришла и говорит: Полезай-ка ты, старый мухомор, в кузов. Куда деваться? Полез. Долго лез. Как за смертью. Ждала она его, ждала-ждала, не дождалась, топнула ножкой. Ушла. Не судьба, значит. Вернулся старик на прежнее место куковать. Кукует. Раз ку-ку, два ку-ку. Скучно стало. Начал сказки сочинять. Веселые. Глупые. Самому смешно. Сам хохочет, а рассказать некому. Пошел за смертью. Та ухохоталася вся. В кузов больше не зовет. Косу расплела, раскраснелась, на деда заглядываться начала. Испугался дед: "Да ты, тетка, никак, замуж собралась?" Смутилась девица: "А что, дяденька, думаете не возьмут? Выйду замуж, фамилию сменю, кузовок продам, никто и не догадается кем я раньше была. Ну, не красавица, страшненькая. А счастья-то всем хочется..."
Как там дальше было, на чем они сговорились: кто их знает. Земля круглая. За горизонтом ничего не видать. А, может, и нет там никакой смерти?