Свой.
Вот и мне пришлось, ребята,
В своей жизни воевать.
И в окопе, с грязной солью,
Корку хлебную жевать.
Может быть, у мушкетёров,
На войне банкет, цветы.
А у нас осколки, пули,
А цветы, когда гробы.
Ночью, как-то в карауле,
- Кто идёт? Окликнул.
– Стой!
Вдруг, раздался громкий выстрел,
А потом, сказал он,
- Свой.
У врагов, мозгов с мизинец,
Нужно истину признать.
Русский, как и украинец,
А в своих, нельзя стрелять.
Свой
© Copyright: Виктор Клименко 2, 2016
Свидетельство о публикации №116100804611
Свидетельство о публикации №116100804611
Рецензии
