Не верь пожелтевшим бумажкам,
Не верь хитрованкам- ромашкам,
И звёздам далёким не верь.
Как бабочка, в травке порхая,
Живи, о мечтах не вздыхая,
Которые мёртвы теперь.
Они в застеклённой витрине,
Булавкой приколоты ныне,
Затихли, сухие, навек.
Под каждой из них этикетка,
С рассказом о ней, и виньетка.
Твоя, пожилой человек.
Да-да, пожилой и печальный,
Из области патриахальной,
Вот только что не бородат,
Но пылью покрыт с паутиной,
А лик благородной патины,
Ты тоже ведь, как экспонат.
В музее далёких и близких,
Где нет уже образов склизких,
Но только влюблённость царит.
Где только лесные просторы,
Озёры, и реки, и горы,
Где только кресты и гранит.
***
© Copyright: Георгий Никорос, 2016
Свидетельство о публикации №116100804586
Свидетельство о публикации №116100804586
Рецензии