Под ветлой на пруду,
Осень ищет беду.
Осень тянется
Ветками в небо.
Подберусь, помогу
И пройдусь на гряду.
Не оставлю в листах
Даже следа.
Не с того, ни с сего,
Осень смажет село,
Осень чистится
Ветром и снегом.
Я живу здесь давно,
Но считай, повезло.
И горжусь первозданным
Ковчегом.
Всем знакомая вещь,
Эта грязная смесь.
Боль твоя, боль моя,
Боль иная.
Народился я здесь,
Душу гложет не спесь,
И люблю те края,
Век считая...
Своя межа
© Copyright: Александр Салтыков -Княжегорский, 2016
Свидетельство о публикации №116100803234
Свидетельство о публикации №116100803234
Рецензии