Двадцать два года - смерть,
мне сорок пять не страшно.
Адская круговерть,
льётся дождём вчерашним.
Всюду могилы-дома.
Сквозь пелену тумана,
боль наша не видна.
Слёзы сродни обману.
Души по снегу скрипят,
души скребутся по стёклам,
и журавлями летят,
по небесам поблёклым.
Тянется длинный состав,
всех уходящих навечно.
Смерть закатав рукав,
скалится ночью вечной.
Жёлтый изорванный лист,
плавает в грязной луже.
Город в прыжке завис,
он никому не нужен.
Смотрит в окно тоска,
жёлтыми, злыми глазами.
Жмёт гробовая доска,
плачет луна над нами.
Хлипкие строки газет,
в трубах холодных тают.
Тихий осенний сонет,
кличет серую стаю.
Клином летят города,
сквозь пелену столетий.
Громко шумит вода.
Звонко смеются дети.
А за забором погост,
грустно кивает крестами,
на каждой плите вопрос,
с цифрами и именами.
погост
© Copyright: Андрей Басацкий, 2016
Свидетельство о публикации №116100802793
Свидетельство о публикации №116100802793
Рецензии
Очень интересно,а главное,что любой поэт знает,что чем короче строчки,тем тяжелее донести мысль...вам удалось.браво
Евгения Аржанова 08.10.2016 12:45 • Заявить о нарушении
Евгения Аржанова 08.10.2016 12:45 • Заявить о нарушении