Накрыли столик на поляне…
Поверх постриженной травы
летят на землю листья - вянут.
В анабиозе и нирване
мы и они. Они и мы.
Ряды заборов и калиток,
где дачи, дачники сопят,
цвет ваших досок эвкалиптов,
янтарный запах свеж и липок,
предвзят на вас смотрящий взгляд.
Скрывая внутренних от внешних,
врезаясь в зелень островов,
вы каждый взгляд готовы тешить -
по краске краской стечься плешью
для «я люблю Наташу» слов.
Под статью старых – бута камень -
надёжный сторож лет и зим,
под сенью новых – лёд и пламень
и ангел с белыми глазами,
и осень поздняя над ним.
Костёр –
для листьев назиданье -
уставших в срок, просящих даль,
шумевших возле рек и зданий,
кричащих,
жаждущих признаний,
упавших вновь, несущих дань,
несущихся и вездесущих
ты сжёг.
В останках сентября
гудки и звуки - гуще, глуше…
Ветра стволы и ветви сушат.
И ставят в ряд.
Ода доскам
© Copyright: Алёна Воля, 2016
Свидетельство о публикации №116100802424
Свидетельство о публикации №116100802424
Рецензии