***

Ночь баюкает город, укрывает тратуары листвой, шепчет в ухо балконов страшные сказки. Балконы нервно пыхтят сигаретами и меняют патроны с электричеством на патроны под подушкой. Я безоружен перед ночью,  я - ее часть и свидетель. Страшные сказки свистят на весь проспект, прилипают к подошвам моих желтых ботинок и сливаются с моим озябшим телом. Очень скоро я стану осенью. Одиноким голым кленом или парой первых снегирей. Красной забродившей рябиной или утренним паром из ваших ртов.
И я не буду сидеть в четырех стенах.
Вырвусь,
Разорву бетон и смешаю в огромный ком в горле воспоминания, которые не умирают.
Видишь осень? Это я стучусь в окно, в душу, это я срываю двери с петель и, не прошенным гостем, кидаюсь золотом. Это я - болезнь и любовь, облитые грязью, проходящей мимо машины. Не надо много времени, чтобы чувствовать себя живым, но именно его хватит на ком в горле - цветной калейдоскоп, раскрученный во все стороны, который рано или поздно перестанет работать. Замерзнет, как руки без перчаток.
Поседеет, как жухлая трава.
Превратится в ком снега.

И Когда я стану зимой, слепите из меня снеговика.