и имя твое очистит н икто

ах, как я люблю писать то,
кого никто понять вовек не сможет
ради того, чтоб меня никто не понял, как коня в пальто
о, это, кстати, акростих, и
следйющий стих тоже он
так что прошу не любить его
и может быть немножечко ненавидеть того,
хто его написал








Я хотела написать многозначительный стих с глубоким
Таким мнением для каждого
А вышло как будто и вовсе не старалась отбить боль одиноким,
Как будто наоборот старалась ее вернуть.
У меня нету совсем кумиров
Совсем у меня кумиров нету
Так слова нету тоже ведь нету, как нет вампиров
А люди верят чумному поэту.
Люди бывают такие наивные иногда
А иногда бывают совсем не наивными
Отличия почти нет, правда года
То ваши не могут уже отличить своими нервишками игривыми
От наивного не наивного
Да и от не наивного наивного отличить тоже стало сложно
И от людей не людей тоже почти не отличишь, как невинного
Не отличишь уже от виновного.
О, как мне трудно писать эту боль -
Чью смелость опять она оправдает
Еще не известно мне; правда тобой
Судьба играть уже не захочет.
Твои мысли не так уж чисты, я знаю, что
В твоей голове путают пальцы даже
Аристотель и Шнитке, и они тоже знают, что
Имя твое очистить нельзя;
Твои имя уже слишком грязно
И душа твоя тоже грязна
Шумно в твоей голове, давно
И долго там уже шумят.
Но ты не пытаешься это исправить
А надо бы; а ты не хочешь
У тебя странный фетиш - ты хочешь заставить
Желающих тебя думать, что ты - сумасшедший
Еще не вечер, душа - не вечер
Не вечер, и можно еще исправить
Еще не свершенные нами дела, но нечем
Мне их исправлять; ведь моральные трупы править
И управлять Миром еще не могут, и, надеюсь,
Люди их не заставят управлять
А если заставят, я не пойму их логики