Голосование авторов и читателей. 1 тур марафона

Дорогие авторы и читатели.

С вами ведущий Злобный Мышалет.

Для присуждения Приза Зрительских Симпатий
предлагаю вам проголосовать за стихи 1 тура марафона.


Напоминаю, о чем было задание 1 тура.


Это первый тур, первый из пяти.



Авторам  будет предлагаться поэтическая ситуация, из которой лично у вас был или мог быть какой-то итог.


На первый тур вам предлагается   любимое злобномышалетное произведение Наума Коржавина.







Наум Коржавин

* * *
Стопка книг... Свет от лампы... Чисто.
Вот сегодняшний мой уют.
Я могу от осеннего свиста
Ненадолго укрыться тут.
Только свист напирает в окна.
Я сижу. Я чего-то жду...
Все равно я не раз промокну
И застыну на холоду.
В этом свисте не ветер странствий
И не поиски теплых стран,
В нем холодная жуть пространства,
Где со всех сторон - океан.
И впервые боюсь я свиста,
И впервые я сжался тут.
Стопка книг... Свет от лампы... Чисто...
Притаившийся мой уют.
1950


Посмотреть дискуссию по поводу замыслов по выполнению задания можно тут:

http://www.stihi.ru/2016/10/03/1873


Прислали ответы 31 автор


1. Алла Цуранда.
2. Надежда Туманова.
3. Людмила Сеидова.
4. Татьяна Шорохова 3.
5. Елена Бреславская.
6. Ирина Зуенкова.
7. Иван Друг.
8. Алексей Кузнецов.
9.  Людмила Клёнова.
10. Ольга Полякова4.
11. Мари Полякова.
12.  Елена Долгих.
13. Марина Быстрова-Докс.
14. Людмила Нижегородцева.
15. Людмила Вяткина.
16. Влад Деми.
17. Крылатый Ёжик.
18. Люся Орлова.
19. Белый Ящик.
20. Таки Да.
21. Агата Бахрушина.
22. Галина Менщикова.
23. Елька 22.
24. Гай Юльевич.
25. Эльвина Шумовская
26. Татьяна Баракина
27. Авраменко Наталья
28. Татьяна Воровская-Русанова
29. Ветвь Сирени
30. Наталла
31. Марианна Заигралина
32. Екатерина Падукова 


Правила голосования

1. голосование добровольное.
2. голоса принимаются до 20 часов 11 октября 2016 г.
3. за свой стих не голосуем, выбираем от 3 до 20 понравившихся стихов.
4.голоса авторов и читателей равны.
5. судьи не голосуют.
************************************
************************************
 


Читаем и наслаждаемся
*************************************

№ 1. "Мне здесь лучше"


Мне здесь лучше. Подземка грохочет,
и всё время толпится народ.
Укрываясь от одиночества,
Я, как в детстве, катаюсь в метро.
 
Здесь надёжно и места мне хватит,
не уступят, тогда постою.
«Кольцевая» зажала в объятиях
одинокую старость мою.
 
Я в час пик выбираюсь из дома,
растворяюсь в людской толчее.
- И куда же, бабуля, ты топаешь?
- До метро, молодой человек.
 
Полюбила его ещё в школе:
переходы и станций гранит.
Мой маршрут «Парк культуры-Сокольники»
память детства привычно хранит.
 
Я на старости лет впала в детство,
«Кольцевая» не знает конца.
Вот на это и буду надеяться,
ожидая «оттуда» гонца.



№ 2. ***


«Стопка книг... Свет от лампы... Чисто» -
Вот сегодняшний мой уют.
Но душевный порыв неистов
И стихи продолжений ждут.
И стучатся в меня ночами,
И диктуют сюжетов строй,
Больше тысячи за плечами
Забавляют своей игрой.
Что же дальше? Кому то надо?
В чём рифмующих строк прикол?
Для меня те стихи – награда
И возможность писать не в стол.
Благодарна я тем, кто слышит
Мой душевный смешной порыв.
Солидарна я с тем, кто пишет,
В океаны любви уплыв.




№3.  «Украденный сон"
 


Спит за окнами южный город.,
Только я не могу уснуть.
Мысли разные, словно горы,
Снам моим преградили путь.
Как в железных доспехах стражи
Окружили со всех сторон,
И глазами многоэтажек
Заглянуть в мой желают сон.
Любопытствуя, что хранится
В подсознании у меня.
Что поделать, мои ресницы-
Ненадежная мне броня.
Проникает из сотен окон
Их назойливый, наглый свет.
Видно, прятаться в сон, как в кокон,
Этой ночью мне смысла нет.
Спи спокойно, усталый город.
Сновидения — твой редут.
Тихо крадучись, словно воры,
Мысли вновь мои сны крадут.
И во тьме черепной коробки
Вспыхнет вдруг первозданный свет,
И плодов вдохновенья стопки
Ранним утром найдет поэт.



№ 4.  ***


Лампада теплится в углу.
Покой. Уют.
Засов дубовый запер мглу
снаружи, там.
Поленья в старенькой печи
огнём поют.
И - никого. Хоть закричись.
Мой дом. Мой стан.
Танцует тень на потолке -
дитя огня,
шаманка в странном колпаке.
"Забудь. Забудь", -
твердит усталая душа.
Но, тьмой обняв,
перечит кто-то: "Сделай шаг.
Не кончен путь".
Сквозь щели в ставнях свет проник.
Заря чиста.
Восходит солнце. Бьёт родник
в рассвет струёй...
Коль суждено окончить путь
не здесь, а - там,
я светлой тенью возвращусь
в уют, покой.


№ 5.  ***


Стопка книг... Свет от лампы... Чисто...
Притаившийся мой уют.
За порогом ветра со свистом,
И дожди ледяные льют.

Может, мне не сдаваться сразу,
Шапку в руки и в дверь. Рывком.
В развороченное пространство...
Дождь... И ветер... И в горле ком...
Но за дверью замру внезапно:
Всю холодную жуть поправ,
Круг, оставленный светом лампы,
Впустит в перечень легкий шарф,
Тень от нескольких желтых листьев,
Отвоёванных у дождя,
Зонт расправленный, чтобы высох
И назавтра укрыл тебя.

Будет ветер свистеть, а, может,
В водосточную петь дуду,
С океанским прибоем схожий
На просторе... На холоду.


6.  «Январским вечером»


Человек – он и впрямь необычен.
От колючей пурги января
Теплой норкой себя ограничив,
Он о буйных мечтает морях,

О таинственном, странном и страшном,
О неведомом и неземном,
О страстях и любовях отважно
Грезит в комнате перед окном.

Чем утешить мятежную душу?
Как волнения сердца унять?
Прочитать надо книжку! а лучше
Стать писателем и написать,

О далёких опасных границах
Сделать повесть, картину, кино.
В нас шедевру легко народиться.
Вот за хлебом сходить не дано.

В эту мерзость, в пургу молодую
И собаку не выгонят прочь.
Выйду в сени и дверь поцелую.
А желать правда лучше, чем мочь.


7. ***


Осень бродит по мокрым листьям,
Одинокая, как и я…
День уходит за лес, но кисти
У рябины огнём горят.
Этот свет заглушил тревогу,
Тени спрятались за спиной.
Что мне делать? Искать дорогу,
Или дом обнести стеной?
Всё раздать, что копил годами,
Выйти в осень… и утонуть?
Отыскать философский камень,
Чтобы бросить в кого-нибудь?
Или просто уйти в нирвану,
Там ни мыслей и ни забот?..
Потянулась рука к стакану,
Где обманный покой живёт.
Очень громко свистит за стенкой
И бросает листву в стекло
Ветер, сущности диссидентской.
Мне уютно, тепло, светло.
Листья падают, словно карты,
Подтасованные судьбой.
Я не знаю, что будет завтра,
Всё решится само собой.
Знаю только, что рано утром,
Когда ночь разобьёт восход,
Встану я, чтобы верить в чудо
"И предвидеть плохой исход".*
               
                * Из стихотворения Н. Коржавина  «Есть у тех, кому нету места»



8.  ***



Мой дом – это крепость. Устроено так,
Что выдержит долго осаду.
Снаружи враждебно – крадущийся шаг
И тени… По многу дней кряду
От шороха, стука, от блика в окне
Сжимаюсь в комочек невольно.
Я пленница в личной квартире! Вовне
Душа отправляется сольно.
И долгими снами брожу по путям,
Ищу неприкаянно выход.
Отправить бы страхи навеки к чертям!
Хотя в этом есть много выгод:
Семья помирилась, решают, как быть,
Заботой лелеют и душат.
Забыть бы все «если», «возможно», «кабы’»…
И в бар, где с креветками суши.
Но ужас за шторами мне подмигнёт –
Мой жуткий палач и проныра.
И в сердце боязнь паутину сплетёт:
Тюрьма или крепость квартира?


№ 9. ***


Свет от лампы.... Компьютер... Книги...
Годы странствий,  страстей  и смут.
Тяжелее стали вериги,
Изменился былой уют.
 
Поредели седые пряди,
Свист затих в глубине Бермуд:
-Что ты хочешь от жизни, дядя?
Кто оценит твой «скорбный труд»?
 
Может статься,  не вспомнят даже... ,  -
И внезапно ответ пронзил:
-Ты пиши, а потомки скажут:
«Не напрасно наш прадед жил».

10. ***



Убаюкан и успокоен,
Погружен в себя, в глубину –
Ни мечты, ни любви, ни воли,
В подсознательном утону…
Утону без забот, без мыслей,
Без звезды, волны, ветерка,
Без тревоги, поиска смысла -
На мгновенье… час… на века…
Что наполнит душу пустую,
Зарубцует сердце от ран?
Я в уюте о чем затоскую,
Передых для чего мне дан?
Для того, чтобы вновь услышать
Медь победы и странствий свист.
Птицей стать, а не вязкой тишью.
Расплескаться на чистый лист!
Оттолкнув весь уют и морок,
Устремиться, как вектор, вверх!
На мгновенье уют мне дорог.
Беспокойство – дороже всех!...



№ 11.   «Где ты, мой дом?»
 


Где ты, мой дом, оберег мой от бед -
Свет, что остался в прошедшем  далече?
Рвётся душа моя, рвётся  к  тебе!
Ни расстоянья, ни время не лечат.
 
                Нынче дорога уводит меня,
                ПОд  ноги бросив горячие вёрсты.
                Раны на сердце уже не саднят.
                Правда, и счастья обещан напёрсток.
 
Только бояться судьбы – не моё,
Падать и снова вставать – не в новинку.
Вижу, что новое солнце встаёт -
С небом один на один в поединке.
 
                Так уж сложилась, что всё – поперёк…
                А иногда – параллельно до жути,
                Если случайный в пути огонёк
                Станет нежданно родным почему-то.
 
Но обернёшься – и дом-оберег
Снова засветится чистой лампадой
В той заколдованной вешней поре –
В той, где жилось и спокойно, и ладно…
 
              Может, и рвётся на части душа,
              Если в дороге – чужой ли, знакомой…
              Но  выверяю я каждый свой шаг
              С ласковым светом от тихого дома…

               
№ 12.  «Ах, как из детства мы бежать спешили».



Ах, как из детства мы бежать спешили,
Свои искать дороги, океаны,
Что впереди - цунами или штили -
Неважно! За мечтой и сквозь туманы.
А дом родной? Мы просто твердо знали,
Что в нем хранятся детские секреты,
Что нас там никогда не забывают
И с нетерпеньем ждут зимой и летом.
Теперь и я в своем уютном доме
Листаю снова старые тетрадки,
И набираю цифры в телефоне
Узнать – как дети, всё ли там в порядке?
Пристроился котяра по соседству,
Баюкая урчащим песнопеньем…
И жаль, не выйдет, как в далеком  детстве,
Заснуть, уткнувшись в мамины колени.

№ 13. Нету, мы все суеверные.


№ 14.  «В город…»


Здоровенными гвоздями
забиваю в доме ставни,
словно лажу домовину
безвозвратно-прошлых лет.
Здесь теперь не куролесить
и не петь привычных песен:
завтра я село покину –
городу сказать: "Привет!".

Сколько было здесь уюта!
Только стало почему-то
тесно мне в застенке этом
жить, писать, мечтать, читать…
Сколько радости здесь было! –
за стеною ветры выли,
я растил себя поэтом…
только здесь мне им не стать.

Впереди лежит дорога
на которой очень много
перевалов и колдобин,
перекрёстков, переправ…
И, пусть я уже не молод,
но влечёт Великий Город
и внушает: "Я удобен,
здесь твой дом…" Но он не прав!

Дом навек в селе оставлю.
Доколачиваю ставню…
тишина, покой и память –
всё пока что близко так…
А вдали лежит, огромный,
город, тот, что не знаком мне,
никогда родным не станет…
но согреет мой очаг.


№ 15.  ***

                "Стопка книг... Свет от лампы... Чисто...
                Притаившийся мой уют."
                Наум Коржавин


Убежать от судьбы не в силах-
Я сегодня совсем один.
И такая тоска скрутила
У сердечных моих руин!

Будто сорванный лист осенний,
Я в огромный отпущен мир.
Потому и дрожат колени,
Да хохочет в углу сатир.

Это память грустит о лете.
За окошком шуршит листва,
Вот и солнце уже не светит-
Оттого и душа черства.

Может быть я найду спасенье
Для остывшей души моей,
Окружённой стеной забвенья
Из сюжета ушедших дней.

Хоть сомненья развеять сложно,
Но пока не упущен срок,
Всё ещё изменить возможно -
И проблемы решит звонок.

"Стопка книг. Свет от лампы. Чисто.! (с)
Даже ветер в саду притих.
Говорит мне твой взгляд лучистый:
- Мы поделим ночь на двоих!


№ 16.  «Журавль»


Казалось, это будет вечно длиться:
Покой и тишь, а бури – за стеклом,
И будет что-то лепетать синица,
Умильным щебетом наполнив дом.          
 
Крылом взмахнул журавль у горизонта,
Ударил в сердце журавлиный зов,
И, веяло надеждой, как озоном,
И плыли кадры из забытых снов,
 
И новой яви рисовался щедрый,
Диковинный, невиданный эскиз.
Остерегись, – вдогон свистели ветры, -
Остановись, уймись, не рвись ты ввысь…
 
Прощай, моя веселая синица,
Скучаю, помню милый голос твой…
Упала с тихим шелестом страница.
Журавлик мой, бегу, лечу, постой!
 
Тянусь за дивной птицей в круговерти
Событий,  лиц, свершений, встреч, разлук…
Свистит мне что-то вслед осенний ветер -
Прислушиваться, право, недосуг.


№ 17. «Муромское»



Не боится ни ветра, ни снега
Над двускатною крышей конёк,
Домостроимся прочно от века,
Домоседство – совсем не порок.
Быт налажен:
от кваса в кадушке
До сверчка на знакомом шестке;
Может, где-то живётся и лучше,
Но привычней –  в родном закутке.
Проходящие мимо и дальше,
Обронивши небрежно «застой»,
В заповедной теряются чаще…
.
Зазывают порой  за собой…
.
Блажь поманит
нездешнею песней,
Соловьём разливаясь в тиши –
Дом  покажется душным и тесным,
И откроются бездны во ржи.
Блудность слова
разбойничьим свистом
Дом наполнит до самых краёв.
А очнёшься –  как липка расхристан,
Наломавши берёзовых дров.
.
Озабоченно крышу латая,
И в печи раздувая огонь,
Познаёшь, ценность жизни –  простая:
В чистой горнице «божья ладонь».


№ 18. ***



Я  вслух себе читала. Было стыдно
За свой косноязычный слабый слог.
Я слов нагромождаю пирамиды,
При этом спотыкаясь о порог.

И в тишине мои стихи звучали
Как приговор — жестоки и плохи,
И было безнадежно и печально
Смотреть на эти глупые стихи.

И потому за окнами кружило,
И морось с неба мерзкая лилась,
Стихи мои — всем критикам пожива,
А мне — больная и чумная страсть.

Друзья совет дадут, уже копилка
Советов добродушных набралась,
А мать похвалит, но чрезмерно пылко,
Она, увы, не может без прикрас.

И потому я закрываю двери,
Себе под нос рифмуя и бурча.
Пусть дождь шумит в продрогшем старом сквере,
А у меня  - извечная печаль.



 
№ 19. ***



Холодный звездный свет мне режет пальцы,
Пройдя через парсеки потолка.
И кажется, что в этом странном вальсе
Мне с вечностью мгновенье целоваться,
А жизнь и бестолкова, и легка.
 
Какое небо звездное над нами!
А давит, словно низкий потолок...
И вот опять склоняюсь над цветами,
Как будто незабытыми словами,
Которые я записать не смог.
 
И снова не дается теорема -
Уж слишком мало верных аксиом...
Нельзя преодолеть земного тела,
Нельзя преодолеть дыханья тлена,
Пока еще стоит твой крепкий дом.
 
Даль непреодолённого пространства
В который раз слепой пронзает взор.
Зачем-то страшно хочется остаться,
Меж звезд холодных тщетно не метаться,
И подметать весь в листьях желтых двор.



№ 20.  ***



Поздний вечер, как  ворон черный,
Свет от лампы, да круг стола.
Я вдруг вспомнил, как ты девчонкой
Робко в гости ко мне пришла.
Это было давно, но было
В том, единственном,  сентябре.
Не сложилось, не полюбила…
Мне ж всю жизнь от любви гореть…
Свой уют я лелеял нежно
В разных странах и городах,
Но внутри оставался  прежним,
Что мне ветер и холода?
Я смогу, я прорвусь, не струшу,
До Камчатки пешком  дойду.
Ты вошла мне однажды в душу,
Я найду тебя, я найду!



№ 21.   «Разве можно ей верить».



Что ей надо? Сама она знает?
Дом... Тепло...-Бьётся раненой птицей!
За окном листья кружатся стаей,
Ей всё слышится -  ветер стучится.

И земной, и надёжный, и рядом...-
Ну зачем ей искать в доме двери?-
Той  душе, что больна листопадом,
Разве можно ей, миленький , верить?



№ 22.  ***


Лампа - мой маячок, пусть светит,
Имитируя лунный свет,
Оставляя о ярком лете
Память сбывшихся там примет.
Я зашторю окно плотнее,
Не желая впускать ветра.
Сердце робкое каменеет,
Ощущая колючий страх.
Я не дам ворошить как листья
Всё, что тщательно берегу.
Превращать мой уют со свистом
В разрушающую пургу.
Сохраню тишину как тайну,
Запечатаю, как конверт.
До природных шальных метаний
Мне, домашнему, дела нет.


№ 23. «Свист беды»


Свист беды выключает лампу.
Сердце стонет, сжимает страх.
Где же света дневного рампа?
Тень моя в общих лишь чертах.
Сон. Рассвет. Поднимаю веки.
Ночь прошедшая – ужас, мрак…
"Что со мною?"- ору. «Человеки!»
Рот раскрыл, но сказать - то как?

Слышу: «Жаль…Молодой… Очнулся…»
Стыло. Дрожь. Под спиной - укол.
Жив, иль нет? Не ищите пульса.
Вижу только помытый пол.
Стопка карт... Свет от лампы... Чисто.
Вот сегодняшний мой уют.
Тихо… Врач…Ожиданье свиста.
Люди в тапочках здесь снуют.

Выжил. Дом. За стенами осень…
Вновь укроюсь от стужи тут.
Лишь слегка появилась проседь…
Дома свет. На душе уют.



№ 24.  «Кубок Сибири».


Дом – палатка, в нём сухо, тепло и уют,
На газу не проблема обед мне сварганить.
Непогода, ветра словно волки снуют,
То ли снег, то ли дождь вдруг начнёт барабанить.

В эйфории эфира радист утонул,
У эфира своя штормовая стихия.
«Вас не слышу! А ну – отвечай, Барнаул!» –
Прохождения нет, все молчат, как глухие.

Что же делать… видать, уходить нам пора,
Результат нулевой, непогода в ответе.
Просто в небе открылась такая дыра,
И сегодня нам точно победа не светит.


№ 25.  «Дождик»



Ночью гроза расплескала угрозы.
Гром тишину разгромил.
Как не поверить в житейскую прозу,
мол дождик милее грозы.

У всякого дождика детский характер:
то пустит капризно слезу,
то вдруг, неожиданно с бухты - барахты,
замутит лихую бузу.

Как радостно жить , когда дождик весною,
явившись задорно , легко,
приятельски шлепает
рядом со мною
по лужам , как я , босиком.

Мне будет по силам любая проблема ,
когда бы она не пришла.
Но надо дождаться , когда повзрослею,
а там и гроза не страшна .



№ 26. ***


Ночь вошла, точно щедрый  подарок,
И укутала кресло и шкаф.
Свет от лампы - не так  уж  он ярок –
Расстилает  свой охровый шарф.
 
Мне уютно. Компьютер да книги.
Сап мужчины. Бормочет во сне.
Но, поверьте, порой, как вериги,
Что быть хочется только извне!
 
Под дождем с непокрытой главою:
«Ну-ка, молния яркая, вдарь!
Чтобы чувства вкусить с остротою,
Чтобы каждое слово – янтарь»…
 
Прогуляться во тьме по дорожкам,
Где крадется причудливый страх,
Испугаться – пусть даже немножко,
Встретить солнце восторженным: «Ах!»
 
А потом – головою к подушке,
В эмбрионовой позе – к нему…
****
Мир  подобен из детства игрушке –
Только цвет вот какой – не пойму…
 


№ 27. ***


Свет от лампы — магический круг,
Книги стопкой и чашечка кофе,
Два письма от далёких подруг,
Из динамика льётся Прокофьев.
За окном — непогода и мрак -
Буйство летней стихии в разгаре.
Но прочертит условленный знак
Вспышкой молния,
Грома удар, и
Понимаю, что время пришло
Собираться мне снова в дорогу,
И колотятся ветки в стекло,
Говоря, что ещё слишком много
Мной не пройдено дальних путей
И не встречено в поле рассветов.
Рано жить в тишине, без затей,
Рано сгинуть в уюте безвестно.
Первый шаг за порог — наугад -
Пляска молний и ливня кипенье.
Мир встречает меня, он мне рад.
Дом шепнёт : «Жду тебя к воскресенью...»


№ 28. «Персик»
 


                «О, девушки — персики нежные!»
                Михаил Бучек

Не помышляла более о чуде,
Когда гостям с улыбкой деревянной
Я объявила, что «кина не будет»,
И заперлась, глотая слёзы, в ванной.
 
Не надо, мама, двери не ломайте!
Я выйду к вам, но только позже, позже…
Подумаю о горестной расплате,
События недавние итожа.
 
Цветы, подарки, ласковые речи,
И куча СМСок в телефоне;
Напор и лесть, чудесный летний вечер –
И плод созрел, упал в твои ладони.
 
Итог плачевен: жалостные взгляды,
Ехидные насмешки, пересуды.
Для всех соседей, кто на сплетни падок,
Моё страданье – лакомое блюдо.
 
Полезут ведь, подробности смакуя,
В чужую жизнь, бессовестно и грубо.
Особо рьяных предостерегу я:
Об косточку не обломайте зубы!
 
Урок жесток. Финал далёк от сказки.
Но не пополню клан «несчастных женщин».
Мой мир не рухнул, не утратил краски,
Лишь розового стало в нём поменьше.



№ 29.  «Холодно»
 

Непогода. Холодный вечер.
Ну а дома тепло, уют.
Но от этого мне не легче.
Сам себя я не узнаю.
 
Книгу взять? Почитать? Забыться…
Но опять боль стучит в висках.
Мысли тянутся вереницей,
Темнота за окном густа.
 
Не уснуть. А чего бы проще?
Ветра свист отгоняет сон.
Грусть осенняя водной толщей
Подступает со всех сторон.
 
Пусто. Холодно. Дрожь по коже…
Белый свет мне уже не люб.
Нет того, кто украсить сможет
Незатейливый мой уют..
 


№ 30. "Откровения разума"


"Человек человеку волк"! -
Не пугайте смешной цитатой.
Человек человеку - рок!
Надо только проставить дату.

В триллионах людских суде'б,
тупиками, за фазой фаза,
из горячей Земли на свет
прорастал "Ваш покорный" разум.

От науки вдохнув наркоз,
разгоняя процесс познанья,
начинал неокрепший мозг
ставить опыт над мирозданьем.

Что там ад? - Санаторий, Крым! -
Словно легкая форма гриппа.
Из сосуда на волю джин
рвался ядерным в небо грибом.

Оседал на планету смог
из радиационной пыли.
Если б только предвидеть мог
сколько в будущем погубил я!

И какой мне держать ответ
за отравленные миазмы
на вопрос, что за сотню лет
вопрошал Иван Карамазов.

Предпочел бы, наверно, тьму
или знанья отправил к ляху.
Нет, гореть мне без вас в аду:
Достоевский, Толстой и Сахаров?


 


№ 31.  ***


Стопка книг...свет от лампы...  чисто
Вот сегодняшний мой уют.
Смолкли звуки этюдов Листа,
Больше здесь и они не живут.

Ты ушла...одиночество гложет,
И тоска льнет собакой у ног.
И коньяк мне ничем не поможет,
Я б напился сейчас, если б мог.


Тишина наполняет  душу,
Не покоем,а  пустотой.
И фонарик луны потушен,
Город скован ночною мглой.

Там ,где ноты вчера лишь лежали -
Только пыльный мерещится след.
Мне в нелепом оскале рояля
Черно-белое видится "нет".

Ты ушла....так легко... так быстро...
Разлюбила...пойми... прости...
Стопка книг... свет от лампы... чисто...
Нет тоннеля в конце пути...


32.  Не уйти…

 
Без него дом -  печальный острог,
Непогода, тоска до озноба.
Без неё  стынут стены,  порог.
Друг без друга несчастные  оба.

 
Ни  упрека  вослед,  ни  обид,
Ни единого вздоха-словечка –
Тихий  страх её бедной овечки
В страхе волчьим его – от  судьбы

 

Не уйти…  Будто древний  обряд
Совершая,  кропит дождь по крыше…
Стон застыл на пороге, лишь слышен
Стук сердец –  неизбежный   возврат….