Ближе к сердцу свои печали,
Даже радость не бережёт.
Нам на письма не отвечали,
Посылали, но не вперёд.
А во мне всё кипели страсти
И хотелось сказать: "Не так!"
Каждый чувствовал своё счастье,
Но профукал его, дурак...
Где-то, что-то не так сложилось,
Было много подспудных дел.
Всё само...так уж получилось.
Может складывать не умел?
И осенним, дождливым утром
Прочитаю свой эпилог.
Я и жил то, порой "как-будто",
И не в строчках, а между строк.
Как умел, хоть умел немного.
Век учусь - дураком помру.
Добрый, только и недотрога.
Выбираю лишь сам судьбу.
Пусть кому-то я был не в жилу,
Свои сопли - мотай в кулак.
Я с добром лишь ходил по миру,
Значит был для кого-то враг...
И в потешных своих стишочках
Всё, как чувствовал - так писал.
Ну, а что не сложилось в строчках,
То по-жизни я всем сказал..
Осенний реквием...
© Copyright: Иван Рунов, 2016
Свидетельство о публикации №116100708237
Свидетельство о публикации №116100708237
Рецензии