Размышления у непарадного подъезда

"Когда б вы знали, из какого сора..."

     "а тротуар в седой пыли,
          мороз и нету снега...
     поземка гонит по двору
          обрывки от газет...
     чернявый житель южных стран
          запыхался от бега,
     он ленится мести весь двор,
          а бегать мочи нет...
     вчера так было хорошо:
          почти запели птицы,
     сияло солнце целый день,
          ну, словом, был апрель,
     а нынче даже не февраль,
          а января крупицы,
     и, чтоб мелодия была,
          сосед включает дрель...
     дрель автоматом из-за стен,
          а в окна выхлоп рыжий...
     едва ползущий катафалк
          явился мусор брать,
     и я представил вдруг зевак,
          когда б он полз в Париже:
     оцепеневшую толпу
          и полицейских рать...
     А вот для нас все нипочем,
          обычная картина...
     всего и дел - металлолом
          трясется по дворам...
     несет старушка через лед
          флакон "Валокардина"...
     Та-рах! Какой еще флакон!?
     та-рам-та-рам-та-рам!...
     (Рогожин В.П. “а тротуар в седой пыли...”)

Опять смотрю на тротуар
и мусорные баки,
Куда прикажешь мне смотреть:
уныл дворовый вид,
Облезлый рыжий кот идёт,
скрываясь от собаки,
А за стеной мастак-сосед
мне голову долбит.
Вот если б я сидел вот так
под монпарнасской крышей,
И дворник был бы не таджик,
а, скажем, туарег,
Он мускулистый, как спортсмен,
хотя лицом не вышел,
Зато дыхалка у него,
рысистый ровный бег.
Когда бы я в февральский день
напился корвалола,
А под окном убогий хлам,
чуть-чуть прикрыл забор,
Сосед, засранец и подлец,
был в списках Интерпола,
ТрусИть спокойней было б вам,
старушкам, через двор.