Беговой дорожки нет,
О просёлочной сюжет.
Пыль навстречу, самосвал, -
Шаг на пашню, и упал.
Не обидно, и не больно.
Лесополоса, приволье!
Подвернулся твёрдый ком,
Приняла земля легко.
Поле вспахано, чудно,
И примято бороной.
Быть землёй немудрено,
Всходит зеленью зерно.
Отряхнулся, дальше в бег.
Степь – такой же человек:
Простодушна и мудра,
То надменна, то добра.
Русь святая – твёрдый ком,
Все дороги – прямиком
Упираются в зенит,
И Господь её хранит.
Чаще думай о земле,
Падай, будет и больней.
Кто не знает праздных дней,
Стали крепче он, сильней.
Ты не будь, читатель, строг,
Но с проселочных дорог
Начинается порог:
Тут – Россия, дальше – Бог.
07.10.16.
Просёлок
© Copyright: Вадим Ефимов 4, 2016
Свидетельство о публикации №116100704639
Свидетельство о публикации №116100704639
Рецензии
