Зной прошёл
И хрустит на лужах первый лёд.
Я тоску гитарою нарушу,
Три струны пуская в переплёт!
Мы уйдём...Быть может так и надо,
Но душа покой не обретёт,
Если осень кружевами листопада
Золотой наряд себе плетёт...
Свидетельство о публикации №116100704584