Это была не я, в проводах свой теряя голос...
И не моя рука трепетно не касалась
Трапеции плеч твоих, колючей щеки поросли...
Снился не ты... В снах все это мне показалось...
И болтовни всуе о праздном, чрезмерно лишнем
Не было наяву! Не я брала в руки краски,
Чтоб разукрасить мир цветом садовой вишни...
Маска "чужая я" к "я не чужая" маске
Намертво приросла и назвалась — мудрость...
А тишина знаков не для других, знаю...
И бисер с небес падал и перламутр пудры
Не для других... Знаки с тобою не распознали...
Не от твоих ладоней рассыпались косы в пряди,
След не моих пальцев на обнаженной коже...
Мы с тобой не случились — это не мы рядом...
Просто обычный день, просто чуть непогожий...
Это была не я в ожиданьи звонков редких...
И не было там тебя, когда боль крутила тело...
И слов не твоих яд соцветиями с веток
Не я обрывала... и... так умереть хотела...
не я
© Copyright: Агата Грук, 2016
Свидетельство о публикации №116100704334
Свидетельство о публикации №116100704334
Рецензии