Монолог Понтия Пилата

Где будет труп-там стая не орлов.
Где Дух распнут-там нету человеков.
Я вижу пыль завшивленных голов-
и боле ничего-на сломе века.
Где станет Храм-там нету места лжи.
Где Истину распнут-не станет правды.
Я вижу в ветряные витражи:
грядёт косарь палить сухие травы.
Я в дали зрю:там небосвод горюч
презренными и горькими слезами.
Я подчиняюсь им.Я-говорю:
"На,подлый люд,себя на растерзанье!"

Я слышу как потомок поднял глас
(неправда от писца-не стал он гордым).
Тебя,Ершалаим,кто ныне спас?-
Я ! от демарша маршевой когорты.
Я слышу:имя времена клянут.
В именьи что моё?-одни лишь звуки,
а посему:не имя мою тут-
от крови (вашей!) отмываю руки.
Я слышу как в ночи звенят (на крюк
Фемиды пали) весовые чаши:
отмерьте меру всем.Я-говорю:
"На,подлый люд,в расправу совесть вашу!"

Когда не катаракта,не ручей,
но катарсис хрусталь омоет глаза-
чей облик в нём узрите вы?Ничей !
Изрезан он на крошево алмазом.
Когда не отреченья от речей
потребуют от вас,но чистый логос-
чей голос вы услышите?Ничей !
Он частью стал мимического слога.
Вы припадёте к мозгу-словарю:
испить цитат цикутную отраву-
и будет пусто там.Я-говорю:
"На,подлый люд,спасённого Вар-р-рав-ву!"