В стенах поросших слизью мерзкой,
Дописывался собственный некролог.
Его не вспомнят молодым и дерзким,
Его запомнят как того, кто не смог.
Тот, чей хребет сломался с хрустом,
Продавленный проблемами из вне.
Не станут ставить обелисков грустных,
С душою тело распрощается во тмье.
Его единственной подругой что не бросит,
Является понурая, с ожогами свеча.
Пусть голову почти не украшает проседь,
Но за собой устало волоча тень палача,
Он сам себя безмолвно спросит:
-В который раз, оковами стуча,
Зачем я силюсь вспомнить осень?
Истрёпанный журнал уж на исходе,
И сил огонь был роздан впопыхах.
В текстах пост-мортем по его природе,
В глазах опатия, тоска, и скорбь и страх.
Некролог
© Copyright: Борис Демичев, 2016
Свидетельство о публикации №116100700161
Свидетельство о публикации №116100700161
Рецензии