Степной поэт в чернилах

Руки в чёрной краске,
Месяц светит вновь на них...
В зеркале дух пляски
От поэта мест степных.

Он вьётся, бушует, ликуя,
Читает он миру писанье любви.
А мир, всё беспечно пируя,
Пошлёт вновь поэта к его же степи.

Не плачет наш степной поэт в ночи...
Но руки всё чернее день за днём...
Любовь свою и жизнь в стих истончив,
Играет он с алеющим огнём.

Он весь живёт в стихах, в своём твореньи,
А образ человека напрочь исказил...
Он послан сам собою на гоненья,
За то, что сам с собою нечто сотворил.

Чернила... Затопили обе руки.
Мир алый жжёт поэту душу...
И где-то отдалённо сердца стуки
Твердят ему:"Себя послушай...".

Чтоб изменить сей мир,
Начать нам надобно с себя,
Избавьтесь от чернил,
Вновь подхватив дыханье дня.


Рецензии