Руки в чёрной краске,
Месяц светит вновь на них...
В зеркале дух пляски
От поэта мест степных.
Он вьётся, бушует, ликуя,
Читает он миру писанье любви.
А мир, всё беспечно пируя,
Пошлёт вновь поэта к его же степи.
Не плачет наш степной поэт в ночи...
Но руки всё чернее день за днём...
Любовь свою и жизнь в стих истончив,
Играет он с алеющим огнём.
Он весь живёт в стихах, в своём твореньи,
А образ человека напрочь исказил...
Он послан сам собою на гоненья,
За то, что сам с собою нечто сотворил.
Чернила... Затопили обе руки.
Мир алый жжёт поэту душу...
И где-то отдалённо сердца стуки
Твердят ему:"Себя послушай...".
Чтоб изменить сей мир,
Начать нам надобно с себя,
Избавьтесь от чернил,
Вновь подхватив дыханье дня.
Степной поэт в чернилах
© Copyright: Кононов Иван Александрович, 2016
Свидетельство о публикации №116100711340
Свидетельство о публикации №116100711340
Рецензии