Поэт

Есть счастье ль для безумного поэта
И может ли он счастье подарить?
Иль горечь и печаль, что душу гложут,
Лишь виски может только заглушить?


По Свету бродит вечно улыбаясь,
И счастье видит у людей везде,
Повсюду Рай, но всё же тихо плачет,
Нет счастья для него, увы, нигде.

Опять в карман скользнули его пальцы
И показалась пачка сигарет.
Вновь за одной идёт другая,
Сжигая жизнь, которой вовсе нет.

Поэт один, восставший против мира,
На дно вновь потянуло существо,
Ведь счастья нету только у поэта,
Ведь нету у поэта лишь его.

Один во тьме поэт тот вечно бродит,
Года проходят, смысла жизнь нет.
Попутчиков в пути том быть не может,
Одним всю жизнь быть дан святой обет.

Повсюду Рай, но места не находит,
Нет места в мире только для него.
Один в ночи он молча бродит,
Ведь Солнце избегает лишь его.

Когда-то было счастье у поэта,
Когда он был так молод, неумён,
Когда весь мир лежал перед ногами,
Когда был разум юного силён.

Но повзрослел, закрались вдруг сомненья
И ноги прочь от дома понесли.
Он понял - мира не было иного,
Сошёл его корабль вдруг с мели.

И плыл поэт как призрачный "Голландец",
Что в порт зайти не может никакой.
Открыл бутылку крепкого спиртного,
Пустился в путь безумец наш немой.

Любил ли он? О да, но тихо в сердце,
Так далеко от посторонних глаз,
Куда не пустит он кого другого,
Спускался очень узкий тёмный лаз.

Вы спросите, а что же было дальше?
А дальше была только пустота.
Не выдержал поэт тот и открылся,
Тот час его убила нагота.

Есть счастье ль для безумного поэта,
И может ли он счастье подарить?
Ответ сокрыт и поиски познанья
Поэта могут только погубить.

23.04.13