Как день и ночь...

, в нём робость и любовь
боролись, общей схватки не кончая –
один он думал, что на всё готов,
но речь терял, едва её встречая.

Он письмами смог книгу написать,
в мечтах прорвав плотину чёрствых правил,
их набралось, как листьев в листопад,
но так ни одного и не отправил.

Она, любила розы и стихи,
была неброской, хоть и не дурнушкой,
прощала многим мелкие грехи,
когда дразнили зло её веснушки.

Носила до коленок сарафан,
любила слушать как смеются дети,
была послушна кисть её рукам,
что рисовала в парках на мольберте.

И вот, она заметила его,
и свет в глазах, что яркой вспышкой слепит…
Набросок быстрый, только лишь всего,
при тёплом, затенённом кроной свете. 

Его хотелось просто рисовать,
накладывать портрет на холст мазками.
Ну, кто мог знать, нетронутая гладь
пошла от сердца ровными кругами.

И были розы, для неё стихи,
что письма бесконечные вмещали,
навстречу счастью робкие шаги,
лишь не было там скуки и печали.

Не жди мгновений, сделай первый шаг,
поведай сам, напитанный любовью,
как утопаешь ты в её глазах
и руку взяв, веди вслед за мечтою.

07.10.2016 года