Букетик аллюзий Питерской Хризантеме

Встретились где-то под утро.
Кружащие мотыльки. И волшебство минуты
Каждой, от строки до строфы.
Вот из-за мыса Ассоли песню несет ветерок.
В долгой твоей истории
Истины между строк.
-Переливается шепот, не устрашась стены,
Где на двоих по короне
Блестящей, мокрой...вдали.
Слушай биение сердца,пока наша осень тепла,
И провоцируешь снова на вариации...на
Настроения. Вдостоль. Но не чемоданного.
Тогда все обострится в безумие, странно так,
Что будущих вовсе нет, обними мою голову,
Не надо других украшений тем, кто боится сна
От пулевых отверстий.
Я никому не признаюсь в том, что храню
Перевязанную пачку наших писем
(Поэтому это трамплин на Луну,
Поэтому я не боюсь смерти)
- в твоих стихах есть что-то очень трогательное -
Наверное, образы смыслов.
И думается - вовсе не зря
Быть той особенной птицей.
Такой близкой...но все-таки, что тебе снится?
В час, когда утро...рисует на хризантемах
Лепестки мотыльков.